Poeta, narrador y dramaturgo, con una impresionante produccion de cuarenta y nueve obras, entre ellas "La opera del pueblo de Chile", ha publicado anteriormente dos libros en formato papel: "Testimonio del hombre" (1989-1990) y "Poema de la Creacion" (1995)
Es columnista de diarios y revistas
chilenos como extranjeros y ha sido objeto de entrevistas y reportajes,
( Radio Television Espanola, TVE) habiendo participado en el foro sobreLa Corte Penal Internacional
(CPI), para Radio Francia Interrnacional, en marzo del 2003, cuando la guerra contra Irak ya era un hecho. Ha estado invitado en prgramas de radios de Espana (Radio Galega). Activista de derechos humanoos, ha dirigido correspondencia y efectuado protestas mundiales. Fundador de agrupaciones culturales y de bien publico. Traducido al ingles y frances, su trabajo se estudia en Europa, America y Oceoania.
Precursor de la poesia de ciencia ficcion en Chile. Su libro "Crimenes de la luz", reune seis poemarios suyos, y espera traduccion al portugues.
Una revista inteligente desde San Francisco, Ca., EE.UU.
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Nuestro escritor en Suecia Guillermo Ortiz-Venegas vive en Europa y desde Estocolmo nos envia sus relatos repletos de una simpatia chilena que desborda en su pagina personal.
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ROLANDO GABRIELLI
es uno de los periodistas chilenos mas destacados de hoy y nos envia
sus mejores obras desde Panama. Conozca a esta distinguida pluma internacional leyendo su pagina personal.
Poeta, profeta del country rock, te queremos desde niños, cuando en el tórrido verano del año '75, con 37 grados Celsius a la sombra, asistimos al recital a Beneficio de Bangladesh, para paliar la terrible hambre y miseria de ese país remoto. George Harrison tomó el micrófono vestido con una sudadera de mangas recortadas color celeste, y en la oscuridad enchufamos una primeriza máquina grabadora para guardar un registro de ese filme que veíamos, y el ex Beatle anunció a Mister Bob Dylan, y el ídolo saludó escuetamente y comenzó a cantar con su áspera, pastosa voz, llena de recov-ecos, de retruécanos, de diálages y rimas internas en sus versos, de metalenguaje, creando en cada línea un sanctorum verbal. Sus canciones andaban flotando en el viento, haciendo un templo volante de boca en boca, de quien sufriera o necesitara ser escuchado y mostrar su corazón desolado, él, Bob, estuvo apoyando con su protesta a los desamparados del mundo, fiel a su fe, la del humanismo hecho carne y pan.
Los jóvenes de entonces, que llegaríamos en pocos días a los quince años, permanecíamos como frente a un dios que hubiera descendido en una nube rosada de auroras celestiales y deslizado en nuestras almas la espuma de sal de la vida, en una Venus que lagrimeaba cerca de nuestras butacas, y al oír su gemido susurrante nos estremecimos aún más…
Ciertamente, con los años nos enteraríamos que todos guardamos hondas penas de amor de amadas perdidas o fugadas a la nada entre la niebla, como aquella con una túnica blanca orlada de púrpuras y perlas de soles que va descendiendo en abrazos silenciosos…De mano en mano va la que yo amo/ llorar llorar orillas del mar/ ay de mí desOlado/ mi alma vas desalitando/ y astillas mis huesos en una alfombra blanca de nieve/ por la que pasas pisando y yo me estoy quemando/ oh Bel'Lesa…Y la mancha de sangre/ de mi corazón/ te envuelve en una estela/ que no llega a ahogarte/ sino prendes tus ojos de rojo turquesa…
He leído la prensa del país, con motivo de la visita del poeta Dylan y como siempre sucede en Chile, no hay un solo homenaje limpio, acaso con el resentimiento de otros poetas que si bien reconocen sus aportes, de Dylan, pasan luego a colgarlo por ser discreto y no dar entrevistas ni hacer declaraciones. Cuándo se comprenderá que un vate habla en sus poemas y que allí va dejando su testamento. No adoremos al becerro de oro, que los mitos sean místicos, en su penitente reserva de estar solos y ofrendarnos la melodía eterna desoladora. Quienes no comprenden la poesía,…mutis… respeto a la armonía de un corazón solitario.
Bob quiso bautizarse Dylan en tributo y émulo de Dylan Thomas, el bardo galés que murió el 53 luego de errar de madrugada Bajo el Bosque Lácteo…
Ya no nos puede oír; nosotros escuchemos las canciones de Bob Dylan.-
LOS "LOGUICOS"…
Existe gente a la que no se le mueve un solo músculo de la cara. Y cuyo proceder es de una estatua solemne. Sangre fría. Gelidad. Es la llamada clase de los "racionales", aquellos que expulsaron a los poetas de la república y que no trepidan en abandonar a la familia por una subida más alta en el peldaño de la escala y nos preguntamos, hasta dónde llegará el arribismo. Son reptiles verticales y pasan de largo sin mirar a nadie…Para ellos el mundo es Uno y los demás, parientes o desconocidos… de quienes hay que sacar el máximo de partido cuando la oportunidad se da. Así de simple. Y colegir con nuestro sentir que son patéticos al declarar que su "filosofía" es el humanismo…En insolente contradicción con la generosidad y solidaridad Humana, simplemente humana. Tales que prefieren a las bestias de este mundo y a las bestias tratan como niños indefensos aunque estén devorando. ¡Quienes nos muestran los dientes y pretenden darnos órdenes! ¡Humanos…!
Adoran, claro, a un becerro de oro, el dinero caliente en los bolsillos y los millones en un banco seguro, y por fuera, aparentando miserias y casi llorando, lágrimas, por cierto, de cocodrilos. Incluso pueden dar besos –helados- como los de Judas y proferir malos discursos, con un cuidado lenguaje de contrapunto, como locutores, sin fallas, sin errores, porque, ellos todo lo calculan. Son de la clase de los números.
Confieso que ese tipo de entes me produce un espanto horrible, un escalofrío me recorre entero y creo que voy a desmayarme o vomitar al borde de un abismo. Nicanor Parra, denominó a una como La Víbora, y acertó de pleno.
Sin embargo, con los pies en la tierra y la mirada de frente esos ofidios llegan a arrastrarse por unas monedas, que los pobres auténticos deben robar al tesoro que reservado tienen en el cielo. Dios en su infinita magnificencia, sabrá juzgar a los individuos que abandonaron el pan celestial y quitaron el terrenal a los necesitados.
Y no crea usted, algunos incluso señalan creer…En qué diablos, de qué manera, con qué fines esotéricos…exóticos en su parecer. En la cima de un cerro miran a la gente desfallecer y les "bendicen" con venenos del infierno. ¿Y el corazón?, el puro de corazón y mente, ¿dónde está?; acaso sepultado por montañas de papel, comido de ratas e insecticidas o genocidados de la mirada de papel. Moneda de cambio para la que nada dan. Enano maldito, un enaco o un gigante lebrel. De qué vale el saber, en circunstancias apremiantes. De seguro sacan su pistola cuando le mencionan la palabra "cultura". Razones ofrecen, en mostradores. Y uno siente que cantan, que vienen otros a ofrecer su corazón. A llorar sin-cera-mente, desesperados, en el dolor infernal como corderos de la razón. Un baile de máscaras es el mundo, Sir Shakespeare. Yes, my company. En-Joyce.-
Originaria de Jaén, la madrugada de 29 de marzo, se ha elevado en este Sur.
Quien más que este escriba que hace sonar un clarín de amor sempiterno, de hermanos, que tantos intentaron acallar, puede despedirla, deshecho en hilachas de sangre mi corazón, inhumado en el de ella y su alma, envuelto en la niebla, en el humus celeste desde donde vino en un sueño la anteanoche a anunciarme su marcha del valle de los caídos; quién estaba en capacidad de sentir como ella? Ni yo ni nadie, en su pureza. Le negaron un mínimo espacio para que regalara las primigenias palabras, de intuitivo arte, en sus versos que escribía en trance, en angustias suprahumanas, a quien siempre afirmó que el verdadero poeta debía "empeñar" su ALMA en "sí misma", en lucha para que el mundo despertara y conociera los inmensos secretos que le eran confiados desde el Universo Más Lejano... Sólo Ella.
Linarejos sufrió en este país, sus labios eran "saciados" con veneno, pero ella devolvía solamente amor a todo lo viviente, al que muerto en vida quisiera escucharla, con esa voz pastosita, de pastora de estos bosques, que abrazaba y besaba a los árboles sollozando, que amaba países de célicos elixires.
Nos ha legado catorce obras, dos publicadas con su esfuerzo y sangre, con una pluma venal, dulce, que corría suave en susurros por las hojas con tinta verde, como musgo, semillando y sembrándonos de rizadas emociones, de sentimientos superiores.
"Lo que se adhiere al No-Olvido", asolada de soledad ya, no por sí, y "Existencias Invisibles"...la más dolorosa paradoja poética premonitoria de su Sino de artista.
Habrá Justicia con La Maestra que iba entre rastrojos de difuntos, que tocó todas las puertas de este infrasuburbio inhumano, que a riesgo de su familia partió a luchar por lo suyo y la letra oficial no la dejó prender la rosa en los labios resecos de su patria.
Enmudecida, condenada por tierna, ha muerto María Linarejos Ruiz, tal su destino de vate, de dardo lanzado por los dioses a dar en nuestras sangres y quedarse para siempre.
Lina, Oh La Sola del soliloquio, mi amada hermana, me lega la responsabilidad de velar su pluma, su espíritu para que este Sordo País y España rescaten a la humana entre humanos, diosa entre númenes.
La leyenda comienza, porque Profeta de versos clari-Videntes, va por los aires, ad' Herida al No-olvido, Existente en su Invisibilidad.
Más qu' herida, genia, vida breve y fecunda. Est-crista.
