Nació en Santiago de Chile el 22 de febrero de 1947.Estudió Periodismo en la Universidad de Chile. Ejerció hasta el 11 de septiembre de 1973 en su país.Fue Corresponsal Extranjero en Colombia y Panamá (1975-79).Funcionario Internacional, experto en la industria bananera, encargado de estrategias para los ocho países de la región miembros de la UPEB, Editor de la publicación científico-técnica y económica, con circulación en 56 países, columnista de la revista alemana D+C (1979-89). Escribe para varios periódicos panameños como Analista Internacional y trabaja en el programa de la Unión Europea-PNUD, Tips On Line, mercadeo de oportunidades empresariales vía Internet. Asesor en estrategias empresariales, editor de Suplementos especializados, ha trabajado y lo hace actualmente en marketing.
Obtiene el Primer Premio de Poesía de la Federación de la Universidad de Chile en 1971, entre 200 libros y una mención Honrosa con su cuento Solángel, ese año, en ICEA Internacional, México. Es becado en dos oportunidades por la Universidad Católica de Chile (Vicerrectoría de Comunicaciones, 1973, en Poesía y 1974, Prosa) Mención de Honor en Cuento infantil Caja de Ahorros Panamá, 1978. Mención de Honor en poesía con su libro Manifiesto Aldeano, Panamá años 2000. Diploma de Honor Embajada de Chile, por su labor pro acercamiento cultural Panamá-Chile. Ha dictado conferencias magistrales sobre en la Academia Panameña de la Lengua y Embajada de Chile, sobre Pablo Neruda, Gabriela Mistral, Jorge Luis Borges y Jorge Teillier. Es poeta, ensayista y narrador, tiene cinco libros de poesía para editar, un libro de cuentos, ensayos y dos novelas en proceso. Cronista de este tiempo y otros, trabaja temas sobre arquitectura hace casi una década. Reside en Panamá. Sus trabajos más recientes se encuentran en Internet en portales de Estados Unidos, Canadá, España, Chile, Argentina, Brasil, Suecia, Colombia, Venezuela.
El magazine quincenal chileno norteamericano del internet
notisur-usa.com
notisur-usa.com se complace en presentar a sus Internautas textos del poemario de Rolando Gabrielli, ENTRE PARÉNTESIS, AMOR, recientemente editado en Colombia. El poeta, escritor y periodista Gabrielli, es uno de nuestros colaboardores de planta y tiene ya en diseño su próximo libro, Los Poetas de Chile, una primicia que anuncia
notisur-usa.com Entre Paréntesis, amor, es prologado por Silvia Campazzo con certeras, profundas, emotivas y poéticas 11 líneas que definen la palabra, los sentimientos y el amor del poeta.
Ahí está Ricardo Piglia mirando detrás del cristal el color de la poesía y de la literatura, mientras un parroquiano prefiere el diario a un libro. La 34a Feria del libro de Buenos Aires, soltó amarras hace 24 horas en la city porteña y como en una feria, hubo discursos de todos los tamaños y sabores. El esperado era el del narrador, ensayista, critico y profesor universitario en Estados Unidos, Ricardo Piglia, porque hablaría del eje del evento: El espacio del lector. Aunque ese es el más vasto espacio que puede tener un lector, el verdadero, lee en sitios más reducidos, íntimos, personales, privados, aunque las bibliotecas cumplen un rol indispensable. Sin duda, el espacio del lector cada día es más limitado, porque la lectura en la actualidad es un vicio menor que requiere de un esfuerzo muy superior al del ejercicio visual de la imagen, ese pantallazo al ojo ocioso.La segunda foto, muestra a Piglia en el escenario ferial inaugurando la cita literaria, con un aspecto de tanguista dramático, pero yo diría en un estilo clásico, no arrabalero, más bien en el ritmo y frecuencia de Piazzola. Él hablaría de las necesarias pausas en la lectura, como suele hacerlo en la media cancha, el astro de Boca, Román Riquelme, quien entiende que no todo es velocidad en este juego de la pelota y la vida. El poeta, de acuerdo con Piglia, es quien se toma su tiempo en estos tiempos, más bien la poesía, mira el reflejo de las olas en la sombra que deja la luna.(Este es un comentario muy fragmentario de las palabras de Piglia, cuyo discurso no ha sido editado por la cicatería y miopía de los medios digitales. El País de España no se dio por enterado de la Feria Argentina. etc.)El espacio del lector está en el silencio. Ahí, donde el verbo te pulsa las amígdalas, y rabia de placer con tu hígado. El resto, lo pone la historia o el poema. Eso pienso, Professor, veamos que dijo:Piglia puso picas en Flandes, cuando dijo: "Solamente la poesía ha logrado establecer ritmos lentísimos y también rápidos, tiene una relación con la velocidad que es única: la poesía está en el límite" En este espacio escribí un artículo sobre la Feria intitulado: "El Fantasma de Bolaño en Buenos Aires", el pasado seis de abril, el cual se replicó en Argentina, España, Venezuela, Chile, Perú y Estados Unidos, y yo me hacía esta pregunta: "¿Que papel le asignará Piglia en su partitura a la poesía? Él, un admirador de Neruda y Parra. (Neruda ha hecho estragos entre muchos narradores latinoamericanos y Parra es esencial para pensar una poética de la prosa en lengua española. Piglia)" El autor de Respiración artificial, dijo Poesía, "porque permite a los lectores captar inmediatamente los amaneramientos de los discursos sociales y porque aquel que lee poesía está disponible a la significiación". El espacio del lector , lo definió Piglia en sus palabras,como un espacio que bien puede ser público, o bien, como lo prefería Kafka, un aislado sótano. Hoy, sin embargo, agregó, "ya no tiene nada de rito sagrado". Quizás Kafka, Borges, Bolaño, es una nueva ruta y pudo explosionar en Buenos Aires, ahora ciudad hermana de Praga. Borges dijo en su momento y dijo muchas cosas: "creo que los buenos lectores son cisnes aun más tenebrosos y singulares que los buenos autores".Piglia destacó en su conferencia magistral, y elogiò el papel de las nuevas tecnologías, pero advirtió que el tiempo de la lectura es otro, su velocidad "tiene que ver con lo corporal, con la postura y con el lenguaje. Pese a todo seguimos leyendo de la misma manera que en los tiempos de Aristóteles, porque la lectura no se puede acelerar". ¿Ahí es donde entra, professor, el jugador de Boca en un lleno total en la Bombonera?Posdata: Las palabras de Piglia, están expuestas sobre este Blog con apoyo en las muletas de los fragmentos avaros de los diarios argentinos: El Clarín y La Nación .--------------------------------------Raya roja para separar la cancha, los tiempos y esta equivale a una tarjeta roja al jurado del Premio Cervantes desde hace una década al menos, por la omisión de Nicanor Parra. No quiero decir que Juan Gelman, no se lo merezca, muy por el contrario, es un premio necesario para una poesía y poeta que vive y nos hace vivir el mundo real: la realidad, en tiempos de medias verdades, apariencias, ficciones mediocres y pasatiempo verbal.El tema del antipoeta, de Nicanor Parra es otro, se trata de un olvido comparable al de la Academia Sueca con Jorge Luis Borges, quien sepultó su premio al aceptar una condecoración de Pinochet, pero no es excusa, habérselo dado años antes. El autor de Poemas y Antipoemas, Versos de Salón, La Cueca Larga, Obra Gruesa, Artefactos, le dio un nuevo futuro a la poesía con la antipoesía. Rubén Darío, primero, luego sucesor en el relevo de la poesía en idioma castellano es Neruda y actualmente Parra. Los tres han renovado la lengua de Cervantes. No es un olvido común y corriente, más bien grosso y Parra frisa los 94 años. El Quijote partió a los 50 años, fue cuando consideró su misión cumplida.Entre algunos detalles, Parra, un viejo juglar moderno, poeta contemporáneo, ha afirmado su teoría de por qué usa el verso endecasílabo. "Si el octosílabo de la poesía pular nació de los ritmos del habla popular (y pervive sól oen la periferia del mundo contemporáneo) del medievo, el endecasílabo representa el grupo fónico que correspondería al habla más sofisticada de la burguesía moderna. La transformación de estos dos ritmos, se anuncia, según Parra desde las primeras palabras del Quijote, donde el octosílabo inicial- En - un-lu-gar- de- la Man-cha, escrito con el idioma de Sancho, da lugar enseguida al endecasílabo de cu-yo-nom-bre-no-quie-ro-acor-dar-me, que nos traslada en el acto a la modernidad. Si yo no uso el endecasílabo, sostiene Parra, estoy renunciando poco menos que a la columna vertebral del lenguaje, del idioma español."
monologando EN EL DIVÁN, de la Blogòsfera
El Blog o Bitácora, no es más que una retórica personal, un abuso casi insaciable del Ego y muchas veces, un miserable abandono de la realidad. Después de todo, la realidad es nuestra primera fuente de sospecha. Una gran excusa para ficcionar, una coartada a la que debiéramos negarnos. Somos engañados tanto por la realidad como por los espejos que quisieron perpetuarnos la juventud un día de gloria. Es como un parpadeo frente al semáforo, la pequeña historia se cuela, hacemos el cambio y como si el sol nos bañara en silencio, volvemos a la avenida, al tráfico, a la realidad. El Blog o Bitácora es el monólogo perfecto. Un lugar para privilegiar los anónimos y el vouyerismo, instituciones con personería jurídica en Internet. Todo vicio es plausible, un anexo que cargamos con nuestra humanidad. Los clubes existen para asociar la ausencia, el déficit, la monotonía de un tiempo que ignoramos, quizás el amor inconfesable a la banalidad. Es una herramienta, sin duda, pero se ponen las vísceras, el higado, un pedazo de la vida, en no pocas ocasiones, en este monitor indiferente, que nos observa casi con desdén, como una diva que ha resuelto las próximas cien taquillas.
Hay monólogos que conversan con uno, pero este se expande al infinito, no tiene horizonte, ni ruta, sólo vagas señales como un náufrago en la noche lanzando bengalas. No es una metáfora, ni una imagen de paquete, con etiqueta y todo, sino la realidad. La mujer del Botones me dijo un día en un hotel, que el escritor que iba a quedarse unos días, escribía para exprimir unas pocas lágrimas de cocodrilo a un limón. Esa fruta ácida, decía, nos atraviesa con la avaricia de una lágrima sentimental, casi con rencor y se nota cuando lo exprimimos, la fuerza de sus sentimientos, la razón de ser de su espíritu agrio y bondadoso a la vez. No sé como explicarle, me dijo. En su mirada adiviné que sus palabras eran sinceras, no había farmacopea en sus palabras, química de segunda clase, provincial.
Ella, la señora del Botones, disfrutaba planchando, poniendo a punto el uniforme de su marido, en soledad, con el mismo orgullo y paciencia de Penélope, que no faltara ni un hilo, botón, a su Capitán, que se instalaría frente al barco de cemento sobre la puerta de vidrio con una sonrisa de buzón.
En la breve historia de los Blogs o Bitácoras, cabe recordar su origen y furor. Surgieron en medio de las tinieblas, cuando la verdad se extravió en los grandes impresos del Norte, la tinta se pudrió en la conciencia de los medios que faltaron a la verdad. No es que hayan mentido del todo, sino soslayaron la verdad, los hechos, la realidad en un intento por parafrasear a Broadway.
La historia nunca dejará de ser historia y borrada una y otra vez por un presente autoritario, fantasioso, que la vuelve a contar. Había una vez, no es cosa del pasado, sino del futuro.
Tanto repasan la misma noticia con sus máquinas centrífugas los medios digitales, la TV en primer lugar, que el abecedario desconfía de sus vocales, declara en cuarentena a sus consonantes y en verdad las frases no se atreven a salir a la calle.
La realidad es un subproducto de los hechos y aunque un viejo clásico nos inste desde su traje blanco de crupier de Las Vegas, a salir a buscarla para através de la crónica novelarla, es un mero subterfugio para olvidarse de la imaginación, porque la realidad en estos tiempos pareciera estar en todas partes y en ninguna. Un Dios severo, guerrero, actúa como si fuera su custodio inmerso en la galaxia de su agujero blanco, libre de smog, supremo pastor de ovejas díscolas. El periodismo no morirá (sic), dijo a continuación Tom Wolfe en la Feria del Libro de Buenos Aires y dijo, algo parecido, a que sólo la realidad hace posible la novela. Ya le había disparado a quemarropa, matándola.
Los Blogs o Bitácoras, son otra cosa, bengalas en manos de ciegos, sordos, mudos y por supuesto de personas con creatividad, talento, conocimiento, humor y ganas de contar historias, relatar situaciones, difundir verdades, contaminar la atmósfera con palabras personales. Es un paso desde el diván, qué diría S. Freud, de esta manera de desnudarse, claro, muchos con la máscara puesta. Sorprende que no sólo los lectores internautas sean anónimos, sino que los propios autores de los Blogs se escondan detrás del monitor. ¿Temor, humildad, cobardía? Hay todo un capítulo por escribir sobre el tema y más de algún psicólogo ya debió haberlo hecho.
Los Blogs o Bitácoras, no amenazan a nadie, son como una esperanza de Cronopio, deshaogo frente a la mudez verbal del mundo, esa retórica tan falsa como un peluquín de viudo de verano. Son pequeñas luciérnagas que se abrazan en la noche oscura de los tiempos y se hablan en voz baja para no despertar a los gigantes, dueños de las tormentas. Un Blog o Bitácora, debiera ser una criatura sensible, infantil, llena de sentimientos, con los ojos abiertos y los brazos también, algo que no pese más que una pompa de jabón o una mota de algodón. No se si existirán los Blogs- Bitácoras pecosos, de mirada pícara de yo no fui.
En la cadena montañosa de la información, con sus Himalayas, Kilimanjaro, Everest, Urales, Apalaches, los Blog -Bitacora son pequeños volcanes, más bien quitados de bulla, apagados y fugaces caminantes solitarios. ¿La palabra volcán es femenina o masculina? ¿Tiene eso alguna importancia? ¿Una erupción verbal es tan poderosa como esas cenizas que atraviezan lagos, montañas, ciudades.? Siento que un Blog-Bitáctora es una herramienta, un espacio privilegiado no sólo para hacer sombra antes del ring, sino para pelear en el cuadrilátero. La poesía, por ejemplo, no requiere guantes de boxeo, su punch son las palabras, el lenguaje, la imagen, lo no dicho anteriormente. Un Blog-Bitácora, debe tener poesía como parte del balón de oxígeno de quien bucea en él. La red es un mar de palabras cruzadas, babilónicas, entonces lo del buzo encaja perfectamente y no crea amigo Lector que me estoy yendo por las ramas o el fondo marino. El mundo pareciera estar detenido en la Fontana de Trevi con Marcelo Mastroiani y Anita Ekberg en La Dolce Vita de Fellini, pero es más bien un espejo de agua anterior a esta época. La Bergman y Bogart despidiéndose siempre en Casa Blanca (la vida es un riesgo, como la palabra, hay que aventurar), mientras Marilyn, con sus magníficas piernas no saldrá nunca de la historia de Hollywood. La estatua de la Libertad permanecerá como una interrogante a partir del futuro inmediato pasado presente. Los globos corazón, vuelan, van a la mar que es el morir. Y en la palabra, Rimbaud, Rulfo y Kafka en un juego de persianas que dejan pasar la luz tibia de un atardecer cualquiera. Rimbaud se instaló en la modernidad y Rulfo, que viaja con nuestros muertos como si nada. Una página es una página, Amigo Lector, no la de vuelta mientras pueda.Sigmund Freud el viejo criticado, amado padre del psiconálisis, dueño del diván, se revisa asimismo, en teoría y práctica, lo que le faltó o sobró y acertó. Humano este Sigmund que no quiso ser Sigismund y nació en la ex checoslovaquia, como Kafka, quienes nos perfilaron una parte importante del mundo que conocimos como tal. Las otras fotos que acompañan esta página, forman parte de mis fetiches, pasado, origen, ruinas, futuro quizás, de la flora y fauna que me acompaña en vida y sueños. El copihue y el Toqui Lautaro, una identidad ineludible. Esos momentos no programados ni siquiera por el azar y que eescritos, sin duda, con la tinta de Las Mil y una Noches.
